À force d’écrire des choses horribles,
les choses horribles finissent par arriver.
Depuis des années, Fred croit à l’apocalypse, à la grande catastrophe qui mettra un point final à l’histoire de l’humanité. Il est même convaincu qu’elle aura lieu de son vivant. Il espère seulement qu’elle ne tardera pas trop, afin d’en jouir en pleine possession de ses moyens. Mais c’est une apocalypse plus sournoise qui advient. En douce. Sans faire de bruit.
Fred a cinquante ans. Il a écrit de nombreux romans policiers, des scénarios. Il a même connu son heure de gloire et gagné beaucoup d’argent. Aujourd’hui, il traverse une véritable crise d’identité. Pour la première fois, il est en panne sèche. Il ne désire plus rien. Il est seul, abandonné de tous. Sans femme, sans ami, sans avenir. C’est dans le passé, un soir de beuverie, qu’il décide d’aller chercher le salut. Un simple coup de fil à son meilleur copain d’avant, qu’il n’a pas revu depuis trente ans. Et qui va faire de sa vie un enfer. Ou plutôt un autre genre d’enfer.
« Un formidable témoignage sur la fabrique du roman, le fonctionnement de l’imaginaire et la façon dont les hommes vivent leurs fantasmes, leurs regrets et leurs désirs »
